Stellenweise empfinde ich die Texte von W. wie ein letztes Aufbäumen. Gegen was eigentlich?
„Der letzte Rest des Dichters brüllt in der Disco, wichst, tanzt. Er hat alles verloren, bitte, nimm mein Ohr, flüstere: Engel. Krieg. Jede Musik bedeutet immer ein Ende.“